Inquilinos del buró ´08

Inquilinos del buró está integrado por aquellos libros que visitaron por unos días, semanas o un poco más, mi buró izquierdo, roommates del quinqué y protectores de mis sueños; afortunadamente este año la lista es más extensa a pesar de la convulsiones sociales, las elecciones y demás acontecimientos que vivimos intensamente en este ciclo que parecía no terminar.

Presento la lista de los inquilinos, incluyendo la fecha en que terminé de leerlos, así como el nombre del autor, no incluyo la editorial, porque no quiero hacer de esto un publipost.

1.- La insoportable levedad del ser 4/I/08 Milan kundera
2.- Lituma en los Andes 13/I/08 Mario Vargas Llosa
3.- Iluminaciones 15/I/08 Arthur Rimbaud
4.-Tratado de la desesperación 28/I/08 S. Kierkegaard
5.- Luces del Norte 19/II/08 Philip Pullman
6.- Retrato del artista adolescente 4/III/08 James Joyce
7.- La Daga 11/III/08 Philip Pullman
8.- Mi último suspiro memorias de Luis Buñuel 25/III/08 Luis Buñuel
9.-Poesía-teatro-artículos 6/IV/08 Federico García Lorca
10.- Hispanoamérica en su literatura 12/IV/08 Guillermo Díaz Paja
11.- Anarcosindicalismo 24/IV/08 Rudolf Rocker
12.- La historia como ironía Ibargüengoitia como historiador 19/V/08 Juan Campesino
13.- El perro de los Baskerville 21/V/08 Arthur Conan Doyle
14.-Tratado de los tres impostores Moisés, Jesus Cristo, Mahoma 27/V/08 Anónimo clandestino XVIII
15.- Acerca de la religión 9/VI/08 Lenin
16.- Sendero en tinieblas 21/VI/08 Alberto Ulloa Bornemann
17.- El Catalejo Lacado 10/VII/08 Philip Pullman
18.- ¿Quién diablos fue Quetzalcóatl? 12/VII/08 Rius
19.- El Espejo del Monstruo 23/VII/08 Juan Ramón Biedma
20.- Romancero Gitano y poeta de Nueva York 27/VII/08 Federico García Lorca
21.- La historia me absolverá 29/VII/08 Fidel Castro
22.- Tokio Blues 22/IX/08 Haruki Murakami
23.- Comedias de Moliére 18/X/08 Moliére
Tartufo
El avaro
El misántropo
Las preciosas ridículas
24.- Estudio en Escarlata 26/X/08 Arthur Conan Doyle
25.- Confieso que he vivido-Memorias 18/XI/08 Pablo Neruda
26.- Poliantea 24/XI/08 Conde de la Cortina
27.- La raza cósmica 5/XII/08 José Vasconcelos
28.- Al sur de la frontera, al oeste del sol 15/XII/08 Haruki Murakami
29.- El paraíso perdido 28/XII/08 John Milton
30.- Relatos 28/XII/08 Arthur Conan Doyle
La caja barnizada de negro
El gran motor Brown-Pericord
El médico moreno
El cuarto de la cerradura lacada
El pectoral del pontífice judío
Escenas copiadas
El cuarto de la pesadilla

Inquilinos del buró 2008

Top 5

Ha sido muy complicado determinar los cinco libros que me han brindado mayor placer en este año, empero bajo mucho análisis, reflexión y un poco de sentimiento- siendo este el que prevaleció- he aquí mis favoritos del año.

1.- El Catalejo Lacado

2.- Tokio Blues

3.- El Espejo del Monstruo

4.- Lituma en los Andes

5.- Mi último suspiro memorias de Luis Buñuel

Me gusta leer

Inquilinos del buró 2008

Próximamente

Niñas con máscaras

Lo que estoy por relatarles sucede en otro plano de la existencia, quizá más exquisito, amoral y sensacional, empero de una manera extraña e irregular, esta falta de convencionalismos que para algunos es bienvenida incluyéndome a mí, puede causar trastornos en la orientación básica de cualquier ser racional.

La historia que he de contarles no comienza, simplemente estaba ahí, en un tiempo indeterminado, más cercano a la era moderna, en un lugar que es difícil precisar, pero con seguridad les digo que se trata de occidente, si me preguntan por el lenguaje seguro que no se carecía de este, pero en otras dimensiones el idioma empleado, no es representativo de geografía alguna, grupo étnico o una cúpula de poder.

No me gusta ser descriptivo, y creo que esa tarea tan poco se me da bien, pero el recuerdo de lo pisado, o quizás andado, era maravilloso, todo tenía un orden excelente, lo sé, porque yo no era un mero espectador de lo que he de contarles, sino un protagonista que sufrió largas horas tirado en el suelo frío, con la muerte amenazándome por los costados; pero he de iniciar en este momento.

Éramos estudiantes, veníamos de muchos lugares distintos, no había problema con la comunicación todos hablábamos lo mismo, vivíamos en una casa asignada por el instituto, compartíamos, los deberes, la mesa y el sueño, teníamos la libertad de autodeterminarnos en nuestro entorno.

El gozo de vivir en ese espacio de tiempo, era fantástico, de día cuando había que caminar una cuantas cuadras para acercarnos a la parada del camión, que nos llevaría donde los estudios, invariablemente nos interceptaban un grupo de chicas que no habían de vivir muy lejos de dónde nosotros dormíamos, para hacernos elogios y comentarios acerca de nuestra apariencia, lo que muy absurdamente no tomábamos bien, ya que acelerábamos el paso hasta perderlas, para después de nueva cuenta enfrentar en el instituto.

Llegábamos con el corazón acelerado por el trote, cuando se abría ante nosotros el centro de lo que no sé si bien o mal puede llamarse ciudad, el cual era pequeño y bellísimo, lleno de coloridos callejones; si lo pudieran ver estarían de acuerdo conmigo en que era un enjambre de hogares y comercios, ¡vaya privilegio que teníamos al vivir tan cerca!

Nos esperaban cerca de cinco o seis camiones, yo subía junto a mis amigos, al primero de ellos, para evitar a las chicas, estas por lo regular tomaban el número tres.

Parecía que todos sabíamos y estábamos conscientes de lo que sucedía, como eran las cosas, que había que hacer, y que pronto habría de presentarse un gran horror, que yo ya adivinaba, pero desconocía.

Una vez que llegamos al instituto, yo había olvidado casi todo, no entendía que hacía ahí, ni porque tenía que estar, trataba de incorporarme al grupo de amigos, era evidente que aún en el desconocimiento me sobrevivía el sentido de pertenencia.

El tiempo se volvía angustiante, tenía memoria de algo así, de pronto, en un parpadeo la imagen que vi, me obligo primero a hincarme, para después tumbarme por completo en el suelo, tenía mucho miedo, en un instante, me sentí rodeado por tres figuras, estaban a mis costados, incitándome a que las viera, estas querían excitar a mis sentidos, para que las volteara a ver, pero yo mantenía la vista fija al suelo, sabiendo que si cedía un poco, perdería la vida.

¿Por qué demonios lo sabia? Lo que me había motivado a permanecer en el suelo, creía no saberlo, hasta que más adelante se me revelaría la verdad.

El frío del suelo se iba tornando en incertidumbre, ¿cuánto tiempo, podría estar en aquella posición? Mientras pensaba esto y me forzaba a no mirar a mi alrededor, mi cuerpo reaccionaba a la sensación de ser tocado indiscriminadamente, lo cual encendía imágenes en mi mente, que tarde que temprano me harían romper el vínculo que tenía mi pecho y boca con el suelo ya babeado.

Creo que dejé de pensar, lo cual permitió que pasara horas y horas en la misma posición sin moverme, al despertar del miedo, aquellas figuras, me alentaron a levantarme, argumentando que había resistido, y que no iba a morir.

Ingenuamente o no, me incorpore y las puede apreciar tal como eran, eran niñas, sólo niñas, saber quiénes eran me era imposible, llevaban por cabeza bustos de reyes franceses, únicamente eran tres figuras, sólo reconocí a un rey, se trataba de Luis XIV, no podía entender como aquellas preciosas figuras, de delicadas piernas y un olor maravilloso, llevaban como tocado, máscaras en forma de bustos de reyes franceses.

Lo peor y menos comprensible vendría en seguida, me dejaron que tratará de asimilar lo sucedido, una vez que quise articular palabra, una de ellas me ayudo a incorporarme y comenzó a hablar, con una voz preciosa que no iba de acuerdo a lo que veía.

-Suerte has tenido de resistir al placer, es evidente que tu resistencia fue una mera adivinación de lo que venía, sabías extrañamente que ibas a morir, pero ya no lo harás, escucha con atención porque libre aún no serás, hasta que cobres la vida de alguien más; no usarás máscara, deberás matar sin cubrir tu faz –dijo una de las niñas sin demostrar gravedad en la voz.

Entendí y no empleé palabra alguna; se fueron dos de ellas, y permaneció quién llevaba el busto del rey sol, se acerco, me abrazó, luego tomo mi mano y me dejó una daga, permaneció unos instantes frente a mí tratando de adivinar mi rostro, como si yo fuera quién llevara una máscara.

Goyette

Soles en los cerros

Me siento fluir con el río de soles a medio morir que saben a galletas, despabilándome con ron para poder quitarme las hormigas de los pies, mientras busco a un señor de bigote que me pueda indicar la ubicación del baño y que me diga que edad tengo.

Así solía ver las quemas en los cerros, entre campanas y torres, entre perros y muertos; hoy llegaremos temprano.

Goyette

Siento horror

Siento horror,
de pálida luna,
que excreta hedor,
en la hambruna

Siento temor,
con odio de Lord.

Sonrisa humillada,
esclavizada muñeca,
se ve rivalizada
desde la mueca.

Goyette

Le apetece un cigarrillo

Se ha tirado sobre la tierra bañado en ron,
le gusta la primavera y la larga cabellera.
Tiene los mismos dedos desde que nació,
no tiene perdón la mujer que lo parió.

Escupe como si se le fuera la vida en ello,
bebe para secar la impotencia
de un orgasmo quemado
con una triste ramera.

Goyette Dos Gallos

Sexto episodio de La Estepa

Los temas expuestos en el sexto episodio de La Estepa van desde las nuevas designaciones dentro del gobierno federal, los cambios políticos en Guanajuato, hasta el famoso video de webcam de la cantante mexicana, Belinda.

Escucha este podcast aquí.

Aceite, estopas y bragas

Callas, te arrastras, y te lavas el sexo, que guarda aroma al vinagre que pasivamente quema tus manos callosas, si me reventaras a mordiscos el alma, te prometería un poco de azúcar en la espalda plana, y más orgasmos fuera de la cama.

Lloras sobre aceite, estopas y las bragas marcadas de tu inocencia contenida, de tu primer fluir, de tu primer hombre, de tu posesión bienvenida.

¡Cállate con las piernas cruzando mi espalda y tu mirada encadenada a mi podrida ánima!

No quiero café, ni que uses mis camisas, sólo te quiero fuera, y el perfume degradado por la estancia.

Se me antoja el vómito, y dormir todo el día.


¿Saber de ti? Algún día.

Me siento vomitar versos

Me siento vomitar versos,
con la garganta mancillada,
todo me sabe a ocre,
no puedo tragar nada,
y me duele dar besos,
lacerado acento que te mando en sobre.

Arrancados mis silbidos por un cáncer prematuro,
voy adivinando mi futuro.
Son los hilos de respiración
los que me quedan en una canción.

Cenicero que es mi boca,
basurero de colillas y esponja,
tierra gris que ha de cubrirme
apagando en mi, muchos soles.

Goyette Dos Gallos

Me como un trébol

Comienza el desafío en los bosques celtíberos, dónde el alma se pone a resollar al ritmo frenético de los tambores tocados por monjas con afilados dientes.

De pronto los vestidos se ponen de pie para iniciar la milenaria danza de los duendes engorrados de manteca gris, todos están invitados a oler las rosas verdes, mientras nos untamos hierbas en los ojos y bebemos de la corona de sueños espinados.

La noche es larga y las páginas saben a sepia; para aguantar el viento entre los dedos somos héroes que luchan con ira amante por los caminos polvorientos de la comarca.

Tenemos que cortar aquí porque ya se olfatea el hedor de cabezas calvas.

Cargad las fanegas.

La mexicanidad en La Estepa Podcast

La mexicanidad es el tema presentado, discutido, analizado y vociferado en el episodio número cinco de La Estepa Podcast, el cuál por su extensión tuvo que ser descuartizado para su mayor disfrute.

En este podcast contamos con la presencia de nuestro productor Rodigrillo, así como la de Erwin y Jaivo, los podcasteros de Cabriolas, el nuevo podcast de Vía Pública Radio.

Esperamos haber logrado escudriñar un poco de este concepto tan abstracto, en el número cinco del podcast.


Charlie Estepario

Blogger nation

Iran: A nation of bloggers from Mr.Aaron on Vimeo.

El ser bloguero para muchos de nosotros es un gozo, una actividad continua de reflexión y cuestionamiento, y para muchos otros, un entretenimiento o una vía para expresar los gustos que forman parte de una identidad.

Si bien en México y en muchos países de América Latina, el fenómeno del blog no ha permeado lo suficiente, cabe señalar que existen opciones bastante dignas en cuanto al arte, el periodismo y la crítica en blogs latinoamericanos, sin embargo el camino que hace falta recorrer es aún bastante grande, como medio de expresión crítico, reflexivo y propositivo.

La realidad nos muestra que hay más gente en los foros y en las redes sociales de moda, que individuos escribiendo en blogs, y creo que va a seguir siendo así, mientras la población se encuentre en un estado pasivo con relación a las políticas de sus respectivos gobiernos.

Una nación liberada del embrutecimiento que también existe en la Internet, es la iraní, ya que su población joven utiliza el espacio que da un blog, para alzar la voz, y protestar contra las medidas que no nacen del deseo auténtico de su pueblo.

Cada vez son más los iraníes que encuentran y utilizan el espacio que les da esta plataforma de información y comunicación, para dar a conocer a todo el mundo, la situación de represión que tienen que enfrentar día a día.

Ser bloguero conlleva una gran responsabilidad y valentía, cuándo tu vida corre riesgo, pero finalmente la libertad se alcanza, sólo cuando la idea se difunde.

Un abrazo.

Goyette

La Estepa en su cuarta entrega

En la cuarta entrega del Podcast “La Estepa” se tocan los temas concernientes al triunfo del candidato demócrata, ahora presidente electo de los Estados Unidos, Barack Obama, el “Avionazo”, Carlos Slim, y el futuro incierto del Estado mexicano.

Charlie Estepario.

Creo que mi patria necesita dignidad

Un nostálgico video chileno de la campaña del “NO” del plebiscito de 1988.

BASTA DE MISERIA

CON LA FUERZA DE MI VOZ

CREO QUE MI PATRIA NECESITA DIGNIDAD

POR LA VIDA Y LA PAZ

Sueño fabril

Me he agotado, llorado y vaciado el pensamiento de los anales siglopasaderos como a la vez colmado de luminarias estelares y de olores terrenales los sentidos perdidizos de mi época.

No me bastan los recuerdos en papel ni en piel, los he tirado todos, cortando letras de compromiso, y doblando imágenes inertes de necesidades no satisfechas.

Me quedé conmigo mismo, en un aliento advenedizo, sepultando colillas, esas que han sido maceradas por los dedos fríos de la noche.

Ya no es octubre, y menos abril, se viene diciembre y con el un sueño fabril.

Goyette

Primera de siglo

Es posible refugiarse en esos pies que dan camino, que rompen brecha, que calientan alma, y empolvan ciruelas.

Me recuerdo con la abuela, en una pertinente dulzura de lo posible y también de lo imposible.

Me siento niño, me siento temido, no tímido, sino en flor, en el borde de las botellas, y primos sobre ellas, entre muchas, la solera.

Son escalones flotantes, y cuartos muertos en la pulcritud, los que me dejan sordo un instante.

Vuelvo con ese retrato, el de la suegra de mi abuela, que será de ella, si los restos me los dejaron en una imagen.

Primera de siglo, y yo, ¿ya seré grande, lo estoy, pero lo soy?

El vino y el olivo

Me gusta ese cartel, donde fundidas están las fuerzas de la libertad,
combatientes prestos a la inmolación por la tierra fecunda y bendita,
se les olvida el vino, y el olivo, sólo queda el frente y el polvo en la faz
cicatrizada por el sol.

Un clamor difuminado entre la pérdida del ser, energía bordeante
sobre el calzado quemado y angosto, un penar en hilera, y ese exilio
en la América que es hogar de sus otros abuelos.

Goyette de la Tercera República.

OBAMA '08

Obama '08 - Vote For Hope from MC Yogi on Vimeo.

El candidato a la presidencia de los Estados Unidos de América, Barack Obama, representa una esperanza real para la juventud desecantada de la política estadounidense.

Esto y más en el tercer episodio de La Estepa Podcast.

Próximamente.

La Estepa-episodio 2

La Estepa Podcast, episodio 2, Teto y Charly abordando temas en torno a la descendencia de Jesús, como su inmolación, María Magdalena, José de Arimatea, la vírgen de los gitanos y el tarot.

La Estepa

La Estepa Podcast es una emisión relajada, sin miramientos sobre los temas más palpables en el sentir humano, desde el punto de vista de dos agradables chicos, Teto y Charly, que sin más deciden vomitar sobre los micrófonos su pensar sobre diversos tópicos, que van desde el fútbol hasta la política internacional, y del rock a la cumbia villera.

Ubicados en la olvidada estepa central, estos chicos nos hablan en su primera transmisión sobre los Pumas de la UNAM, las expropiaciones históricas en América Latina, los sucesos del 68, y la mano dura de la represión Estatal.

*Añadimos una disculpa por un garrafal error vertido en el podcast al final de esta emisión.

Espera esto y más, todos los martes a través de Vía Pública Radio.

De una rubia inocencia

De una rubia inocencia me creía haber privado, empero ahí sigue incólume, radiante, llena de fuerza, energía que desborda con tan sólo llevar una cinta en el cabello.

Son sus palabras, la estructura de su razonamiento, lo vivido en la fuerza de sus manos, y la mirada entornada en la añoranza de una gran ciudad, la que la tiene detenida en uno de mis nichos sentimentales, perdurando gracias a esas palpitaciones venéreas, ya que lo efímero de mi pensamiento no es buena guarda para su sonrisa ni su carácter jornalero.

La amo a través de sus palabras, de su cuerpo, y su movimiento.

Ella es una fuerza más del tiempo.

Del águila y la serpiente

Es cierto, el mito del águila y la serpiente no es tan prehispánico como uno lo ha imaginado siempre, la prueba la encontramos en este mosaico bizantino de la ciudad de Estambul, donde se puede apreciar esa batalla tan inquilina de la conciencia del mexicano entre estos dos seres de naturaleza portentosa.




En esta otra imagen plasmada también en forma de mosaico inspirado en salones árabes, somos testigos de la milenaria lucha entre estos dos animales, preciosos símbolos de los elementos naturales.

¿Y el símbolo patrio, el escudo nacional mexicano, ese interesante complemento de la bandera mexicana, dónde queda ante estas evidencias históricas?

La verdad, es que la diferencia entre esas representaciones y el escudo mexicano puede ser radical en cuanto a su concepción o quizá la percepción que se le pueda asignar.




Para muchos mexicanos este emblema representa además de la fundación de Tenochtitlán, a una águila devorando una serpiente,(en esta imagen no aparece serpiente alguna, arriba) idea que para los primeros evangelizadores en el nuevo mundo no les debió parecer tan mala, ya que el águila siendo una de las muchas representaciones de cristo, bien podría representar, la lucha entre el bien y el mal encarnizado en escamas por la serpiente, esta puede ser una aproximación bastante coherente de que la imagen perdurara a través de los siglos y no fuera censurada por la santa iglesia.




Si bien, para muchos otros, el águila y la serpiente no representan valores cristianos o una lucha cósmica entre el bien y el mal, si podría pasar como una analogía visual de Quetzalcóatl, teoría que también busca cierta justificación.



A modo de una teoría personal, concluyo, que es una representación primitiva del cielo y la tierra en perfecta conjunción, lo más parecido al ying-yang, ya que a diferencia de las creencias de muchos, la serpiente, no está del todo perdida, a pesar de estar presa por el águila, permanece en posición de ataque, mientras que el emplumado mantiene una posición pasiva.(en el actual escudo nacional) ya que en otros escudos mexicanos, utilizados en otras épocas en las distintas banderas de México, o bien la serpiente mantenía una posición sumisa con respecto al águila o era engullida por ésta.

Buscando patria

De la patria y otros errores, el descifrar patrias inciertas, ¡imposible! pestañar el ocaso y el frío en la tierra.

Lo cierto es que la patria de uno, va madurando dentro, no en la geografía, sino el vivir, por eso la patria es donde están los amigos; nacemos sin patria, pero se nos designa una, porque ni en la sangre está fluyendo, simplemente la patria es la vida que te vas bebiendo en el transitar de los días, encontrada o no.

Ser mexicano o guatemalteco, que más da, siento igual, y lloro de la misma manera, ¿si fuera boliviano mi pena sería más? El color, araucano, aimara o de aztlán podría estar graduado para la protección solar, pero me seguiría quemando así sin más.

La patria es aquí, son mis letras y las de los demás, mi patria estará donde conozca labios sin probar, la misma donde me canse de caminar, donde me rinda al no poder más, y donde me vuelva a levantar, la que yo elija y quizá después, otra será.

De la patria y otros errores

De la patria algunos blasones, tequila o aguardiente y como fondo algunas canciones, una historia sin ocupar, un lugar que se ha pretendido ganar, una raza cósmica que lo que ha hecho es llorar, y la tristeza de una nación que no ha de cuajar.

No existe eso de la nación mexicana como tal, la realidad es que somos mexicanos por un pacto federal, eso de la patria es tan ilusorio, como una supuesta superioridad basada en la herencia indígena, una falacia que ha perdurado por el sentimiento de culpa, ambición, entierro de una posible y bien concebida mexicanidad y las nefastas intenciones globoterroríficas de los sajones americanos.

No es posible una nación, con la identidad desperdigada, con ciudadanos mancillados en mal contado pasado, pensando que su madre fue ultrajada, siendo ellos producto de lo ya consumado.

La mexicanidad es muy joven aún, una identidad que no se conoce, y peor es que no reconoce la mitad de su esencia, siendo así que su pena cabe en un grito bárbaro cada septiembre, escupiéndose el alma al hondear una bandera de la cual se cree es la más hermosa sobre la tierra, mientras reniega de la patria primera.

En central se escucha también el ruido

Ayer viví una noche limpia en la estepa, recorrer las calles de central, sin detención, sin calor, sólo una noche que se limpiaba con el latir de una vida llana, lo que puede ser una vida en central.

Agotarse de luces, morir por estallidos sonoros y recorridos represivos desde una caja en el aire, hay un miedo que no se ha vivido, que por casi cien años es parte del olvido, es la historia de central y sus plazas apuntando aleaciones al retiro de un suicidio fallido.

En colectivo, pensar es el miembro amputado al que nos hemos sometido, su historia oficial y el camino ya recorrido.

En central se escucha también el ruido.

Comandas de un mesero central

Fue así que la lluvia acumulada me llegó hasta las rodillas, pero con más ánimo que frío y hedor seguí avanzando a la liberalización interna que tenía enclaustrada desde hace varios meses.

He tomado un ritmo muy pausado y aburrido desde que terminé la carrera, ya no hay vacaciones ni regreso a clases en mi calendario a medio deshojar, no existen los lunes, jueves o domingos, todos los días dicen con rojo impreso “Desempleado”, desempleado formal, ya que afortunadamente sirvo mesas, fumo, y veo el box en el bar, un trabajo temporal que me da tiempo para pensar.

Me pongo el mandil y comienzo a trabajar recibiendo gente que invito a sentar, les pregunto por lo que van a tomar y en ocasiones me toman por sorpresa, así que admito no saber por cual o tal bebida, les pido un segundo y voy a preguntar, regreso y les tomo la orden en mi libreta mental, tal libreta usa como recursos mis dedos y señas propias con los mismos.

Me gusta trabajar en el bar, por las carencias que en este hay, tenemos tres cartas de vinos y bebidas no actualizadas y por demás tachadas, que tal pena dan, pero si gustan preguntar por alguna bebida, y si esta fuera posible de realizar, el precio también he de averiguar, si tan sólo un segundo me dan, se las puedo anunciar.

Goyette Dos Gallos

Nota:

Mesero: Camarero de café o restaurante.

El Espejo del Monstruo

Por las calles de Sevilla se percibe un horror más punzante que el cotidiano, gente estrafalaria en un festival de teatro callejero, consignas en los muros musicales de una ciudad llena de monstruos y un inspector que parece uno de ellos.

El Espejo del Monstruo, obra deliciosamente lóbrega del autor español Juan Ramón Biedma, donde el olor calcinado de la superstición, la religión y la abominación en el corazón de verdaderos monstruos se funden en una sofocante novela de monstruosidad y martirio.

Biedma consigue adentrarnos a un submundo lleno de malformaciones, ignota sexualidad y a la condena misma del aislamiento más profundo de nuestro ser, permitiéndonos descubrir al monstruo que yace arañándonos las entrañas.

Una vez emprendida esta aventura negra, será decisión de cada uno reconocer su propia anomalía y decidir aniquilarla o sobrevivir en esa mendicidad de la cual son conscriptos los verdaderos monstruos.

Goyette Dos Gallos

Rosas clandestinas

Una nueva tierra que se pretende construir
con espacios para vivir,
sin prejuicios que seguir,
harto de ondear banderas,
y de meternos con rameras,
vamos, que tenés al che en vuestras remeras.


¡Al sistema hay que combatir!
Antisistema para sobrevivir.
Luchando para no morir.
Al sistema hay que combatir.
Hoy quiero vivir.


Rosas clandestinas,
que de plazas tienen que huir,
sus espinas los han de herir.
Por su belleza tienen que sufrir.


¡Al sistema hay que combatir!
Antisistema para sobrevivir.
Luchando para no morir.
Al sistema hay que combatir.
Hoy quiero vivir.


No hay patria que sentir
si el Estado nos ha de perseguir.
No queremos huir,
De aquí somos y no nos vamos a ir.


¡Al sistema hay que combatir!
Antisistema para sobrevivir.
Luchando para no morir.
Al sistema hay que combatir.
Hoy quiero vivir.

Un cielo para dos aves

En el centro del lago de la luna, veo ese reflejo que pasa entre llamas y espadas, torres que se desmoronan al dulce beso de los cañones enfermos.

La locura se desvanece el un recuerdo lírico de crónicas ya bastante sudadas, en penitencia por cambiar su nombre de la tierra por el de un cristiano que ni siquiera es de judea.

Bendita Extremadura que nos dio en agua y pólvora a tan valientes visionarios, mi querido Cortés y mi apreciado Valdivia, fundadores y conquistadores de hombres y tierras ignotas.

Si pudiera asirme a sus barbas, aspirar de su aliento y todavía hablar el náhuatl o sentirme araucano, habría dominado la naturaleza propia de mi raza cósmica.

Un cielo para dos aves, una que lleva una serpiente en el pico y otra que volando pasa, bien podrían fundirse en una alquímica aleación o ser bordadas para un solo blasón.

Charcuterie

Se me han acabado los cigarros, y me he quedado con dos o tres palabras reprimidas en los dedos, una línea grasosa en la frente y con un íntimo campo de vello, en el mentón no tan prominente.

Son noches como esta, donde la neutra esclavitud de la luz en tinieblas, se regodea de invocar a un espíritu que me desprende de mis ropajes, entra por mis poros, subsana mis labios, jala de mi cabello, desliza caricias por mis mejillas y baja por el alba, estremeciendo mi gravedad y mi risa en tierna calma.

Felación va bien con una canción, una donde se pierda el tiempo como un niño mugroso en pleno mercado, donde los ritmos afroindoamericanos se confundan con el cortar pescuezos de pollos famélicos, entre miseria y jarana, donde la caída muda de las crestas me de un jalón de aire que me aprisione de la cintura para abajo.

Seguir inhalando con la misma cadencia ya no puedo, buscaré un pausa en la limpia oscuridad, hundiéndome entre luna y almeja sin vacilaciones; mi boca, una musa acuosa, de una noche que no ha sido infructuosa.

Concédeme un beso macerado

Era una terrible tarde para escribir versos y también lo era para recordar los besos, me quedé sin ninguno de ellos, sólo bostecé perros que le ladraban a la tierra, y rayos ignotos que blasfemaban a diestra y siniestra.

Me abrí en canales que desollaron el púrpura de nuestras manos, y que cantaban a coro, el mal de nuestros hermanos.

No experimenté desasosiego, cuando vi la ráfaga del sentido materno entregándose al delirio colectivo de los hijos secuestrados.

Son muchas las penas encaramadas a dichos superfluos de falacias sinuosas e hilarantes.

Concédeme un beso macerado y un rizo dorado, y si quedaran lágrimas, también la promesa de toda una vida en el campo abnegado.

Me voy tomando ron

Sin que la tierra suene,

me voy tomando ron y

unas pocas precauciones,

reviso de nuevo el pasaporte.

Firmo, paso y orino sin poder,

entrego, espero, saludo

y me voy tomando ron.

Leo de guerrillas y comandantes

en el Charles De Gaulle,

abordo y me voy tomando ron.

Busco un portugués sin haberlo,

Londres parece un averno,

eso no importa,

me voy tomando ron.

Hoy quisiera llamarme Alicia

Hoy quisiera llamarme Alicia

y cumplir muchos de mis sueños.

Enterrarme una sortija

empeñada al corazón liberto.

Escurrirme de agua es una opción,

secarme de engaños

con algo de imaginación.

Soy producto de la enajenación.

Me han secuestrado la inspiración,

en clandestina cárcel,

escupiendo bajo,

y gritándole alto.

La tortura y el dolor desconozco,

pero ella sufriendo ha de estar,

acostada sobre un colchón

que alguien le debió prestar.

Si la mandan por partes,

mi vida no podré armar.

Si la desaparecen,

siempre la habré de buscar.

Frases urbanas 2

Estuve mucho tiempo viendo las estrellas, que cuando baje la mirada me di cuenta que las miraba solo.
Un ex combatiente escribiendo las primeras líneas de su experiencia revolucionaria.



La peste en esos tiempos era terrible.
El mismo idealista recordando la “Guerra Sucia”



Sigue siendo terrible, todavía apesta.
Comparando épocas, antes a máquina de escribir, ahora en una computadora portátil.



¿Vale la pena?
Una sentencia, en el cenicero de los caídos.



Goyette Dos Gallos

Calma enfermiza

Hoy no me siento Lorquiano, y menos me siento parte de ese porcentaje de seres sinestesicos, aunque ganas tengo de devorarme bodegones, y de venirme en los gobelinos angelados por muy colgados que estén.

Se me han hecho muy sofocantes estos días de aire caliente y de maquillaje terroso, con sonidos que nos recuerdan donde estamos, primero el tren con su ir y venir en la vías cercanas, y los campanazos que anuncian el día a falta de algún gallo perdido en esta confundida estepa central.

Por más que quiera, no alcanzo esas elevaciones grisazuladas, que más lejos que cerca, tratan de seducirnos con sus tonos y sus lluvias que son espejismos.

Aquí en la calma enfermiza.

Explicación debida:

Al contrario de lo que pareciera que mis letras han vertido, no he dejado el cigarro más que para descansarlo un momento en el cenicero, mientras bebo o trato de dar una explicación precisa con las manos.

He fumado más que antes, y lo he gozado también en sus debidas proporciones, convirtiéndose cada uno de mis cigarrillos en los perfectos aliados de mis noches de insomnio, disfrazadas de trabajo, y camaradería.

El suspiro apagado en el aire caliente, que reconforta en la neutra ebriedad de noches cíclicas, es el acogedor aliento de esta bolsa de carne viva y de desechos futuros.

Ahora me falta uno.

Algo tiene de fraternal

Muchos cigarrillos que debimos dejar,
un aprecio que ahí está,
lo sentido es un cariño especial.

Algo tiene de fraternal.


A Cyn.

Tumbado mano encima

El largo camino acallado
por la custodia parpadeante
de faroles con espíritu ardiente
y tronco enraizado de cables.

La piezas de los sueños
son sostenidas por los
hilos de baba arenisca.

Y mis sentidos expectantes
a esas caricias de vida lineal,
un cantar de horas
que llevan al final.

Tumbado mano encima
de mil cigarrillos apagados,
cobrando el color de pretextos
no santiguados.

Soy la creencia

Soy la creencia que
duerme en el temblor
de los labios.

Un ave siniestra
que se posa
en tus hombros
angelados.

Una caricia vencida
al sopor de tus
brazos cansados.

Una espera bendita
que sutil te dice,
unámonos.


Goyette de los labios.

Me gustan los carteles

Me gustan los carteles de la segunda república,

guerra cruenta contra la traición impúdica,

pero más me gusta soñar con la tercera,

y sus brigadas libertarias apuntando desde la acera.

Entre Olivos

Me he perdido entre olivos,
que me aprisionan con ternura,
mordiendo mis ojos vivos,
condenándome a su hermosura.

Goyette Dos Olivos

Cuentos cortos

Mis cuentos son historias sin cerrar, a veces porque perdí la ilusión en el desenvolvimiento de los hechos, o porque las féminas hicieron jirones las pretensiones del protagonista.

Además de tener la costumbre de dejar cuentos inacabados, los pocos en mi haber han durado su mera ilusión.

Otros llegan y me roban a la amante, a la niña pobre, a la estudiante y a las bien conservadas maestras, ofreciéndoles una historia más sencilla y burda.

Siendo así me retiro para reconstruir el perfil del personaje y alimentarlo con nuevas promesas, que difícilmente se cumplirán, es tan sólo para retenerlo, ya que tiene potencial, amores no, porque se los debo.

Goyette De los Cuentos

Soñador de sangre y papel

Cuando me he creído poeta, las ganas, el amor y los alhelíes han valido poco ante la formalidad, el futuro prometedor y una cuenta en el banco.

Me he soñado de sangre y papel, siendo lo que escribo y regalo, lo que puedo ser.

Se me agotan los versos entrando a la madurez, pero en la débil resistencia de los días, todavía soy poeta.

Poco me queda de lirismo, tanto que la tierra por muy mojada, me sigue absorbiendo con un aire de cinismo.

¿Cuánto me queda? Sólo las ilusiones provinciales, ferroviarias, universitarias y las letras libertarias.

Un amor de muchas musas, que me han dejado despidiéndoles en andenes llenos y vacíos, de polvo y hastío.

Me he querido ir con más de una, pero todas las balas se las llevó Werther, añejando mi tinta muerte.


Por eso soy un soñador de sangre y papel.

Lo que puedo ser.

A limón el verso

Cortos los versos, como a los limones para la jarra.

Las cartas para un sentimiento perdido.


Y los cuchillos sobre la madera y una catarina.


El amor nublado de un cielo endemoniadamente azulado.


Me gusta sorprender a la tierra follada por ese demonio, el olor irresistible.


En la tarde de limones y semillas tragadas.


Apoyado en el limonero, para escribir sólo esto.

Goyette Dos Limones

En Letralia

150, 160, 185

Monólogo antiimperialista o Monólogo-Carta del che guevara

A más de cuarenta años que dejé los huesos en Bolivia y pocas cosas han cambiado, pero eso sí, para muchos no soy más que una imagen que les regaló Korda a esos traficantes, que me convirtieron en el moderno Jesucristo de tazas, remeras y banderas cuando no estampado en sus pantaletas.

Y menudo recuerdo se han procurado, vendiendo un mechón de mí cabello profanado.

Querido amigo, en la proximidad de tu muerte, la necesidad de esta carta se pierde en la lejanía del olvido en el que estoy sumido.

A tu hermano al que he querido con un sentimiento comprometido, le está conferida la tarea de la conducción de nuestra revolución, a la que nos entregamos con entera convicción.

Y al pueblo de Cuba que ha resistido
el bloqueo económico del capitalismo,
y bravío ha combatido al imperialismo,
otro mundo es posible,
sólo con el socialismo.

¡Patria o Muerte!

¡Venceremos!


Te abraza con fervor revolucionario, che.

Ideas vomitivas

De repente la noche me cayó encima,
con todos los balbuceos
cantados desde la esquina.


Un hombre ruin reía,
inventando
una sinfonía.


Eran demasiados los dioses,
y pocas las jarras llenas de vacilaciones.


Tendido, florecían enredaderas
de leche y sal
sobre muros erguidos ante el mar.


Busqué una cabaña,
y ya encontrada,
la prisa me mandó
a la cama.


No me cabía el útero
en la mochila,
así que lo partí,
y lo dejé
apestando la cocina.




Goyette Dos Gallos
y dos corazones.

cinco soles

Quiero enfermarme de cinco soles,
seguirte besando,
sin dejarte cortar las flores.

Una risa entre cordones,
para salir ileso
sin pantalones.

versos cortos

Prometo los versos más cortos
y más largos los besos.

Me siento

Me siento con sangre en la saliva,

con el corazón rendido,

las venas henchidas

y la memoria perdida.

Esencias

Londres

Son dos estudiantes practicando al rugby.

Oxford
La magia de los cuentos.


París
Una sopa de cebolla, retratos en Montmartre, y tiendas que albergan porno.


Interlaken
Un bar turco, en sueño helvético.


Berna
Música de las Indias, con bancos cerrados.


Lucerna
Cisnes de piedra.


Vaduz
Un Juego de guerra es parte de su plaza.


Innsbruck
Una noche de cerveza y calma dorada desde un tejado.


Verona
Llorando copiosamente la tragedia sobre un seno de bronce.


Venecia
Es la plaza de San Marcos en gala iluminada, y dormir mecido en su encanto.


Asís
Muchas iglesias en lo alto, y un camino lleno de nombres.


Roma
Un llanto enterrado.


Florencia
Arte entre Neptuno y Perseo.


Barcelona
La resistencia porteña.


Zaragoza
Pilar de infecciones labiales.


Madrid
La casa de los abuelos.


Toledo
Niños ecuatorianos jugando fútbol con la catedral.


El Escorial
Huesos de lujo, origen de mil plazas.


Segovia
Hermosa desde su alcázar.


Ciudad de México
La capital de la Nueva España, es piedra, agua y cielo.