Los cigarros cada vez no son menos

Evitando el dolor, los cigarros cada vez no son menos, el tiempo diseñado a cuatro horas, y el olor a calle de un cielo enfermizo, se hacen trampa en la apestosa calma de los suspiros.

Lloramos de tarde y nos aburrimos de día, la noche pasa en el calor del descanso tras una barra, todos callan el corazón y alzan el vaso. Los tragos tampoco son menos.

Las balas partiendo la ciudad, el polvo inmigrante de las banquetas, y un ritmo tropical suena en los altavoces de los almacenes del centro.

Extraño a los amigos, el desenfreno y las horas perdidas de madrugada viendo algún abierto de tenis por la televisión.

Tuvimos un abril donde morir en los poemas

Tuvimos un abril donde morir en los poemas, también iglesias pequeñas donde tu mano y la mía vivían un extraño compromiso. Confieso que no vimos nieve porque en nuestra geografía es casi inadmisible, y que la patria es aquella que aún nos recuerda a nuestros hermanos, primos y abuelos.

Yo te amaba en esa dimensión del tiempo imposible, desde las tardes infantiles leyendo en la sala de la abuela, hasta el canto de los helados en Riva Palacio, en mi felicidad de niño solitario.

Aún sueño que nos fugamos, paramos en un pueblo y jugamos en el barro.

Goyette

De mi tierra infecciosa

Se va abril y queda el olor a cerdo,
nos tapamos la boca y respiramos cerrado,
olvidamos la mano apretada,
para agitarla en retirada.

No se come ni se sale,
no se habla, sólo se oye,
la misma noticia,
ya no queda nada,
es de madrugada.

Azote a la nación vecina,
la más poderosa,
que no ha mandado ayuda
a esta tierra infecciosa.


Goyette

Shorts de rugbier

Podré estar tranquilo con el torso descubierto y limpio, en la parte inferior llevo unos breves shorts de rugbier, el ambiente huele a lluvia, sensación que infesta a mi olfato trastornado.

Sigo con la medicina y curioso es, que no he sentido ni de cerca a las arañas invisibles, será que la lluvia las espanta o que me he rasurado la barba.

Hoy no hay notas de amor, ni reproches para abril, casi termina el mes donde el verde está apestando a ti.

Goyette

Líneas de un último sueño

Las líneas me salen difícilmente, todo puede ser una farsa contaminada, no hay pretensión ni un querer morir, cuando hay quien muere en abril.

Piso la tecla borrando frustraciones, no respiro hondo, ni muero en el cigarro, tengo ganas de estar.

Valdrá la pena un día más.


Goyette

Abril es de sol calentando la banqueta

Se muere de a poco en abril, pesa una tarde de sol sobre la banqueta, ya no quedan muchas tienditas ni amigos en la cuadra, menos los refrescos en bolsita.

El pasto va muy verde, pero pica y tiene minas pastosas color ocre y chocolate por doquier. 

Quemamos las ganas en un abril, el alma queda en reposo, cierran los bares, las cantinas y las mujeres que bailan regresan a su hogar. 

Nos morimos en abril cuando los amigos quedan y otros se casan.

Goyette

Muriendo en abril

La cama es el ataúd de los sueños nuestros.

¿Será mi caricia 

 un verso que se vaya pronto?

Goyette