Lo había escrito en una carta que nunca llegó, en serio nunca llegó, lo escribo una vez, y lo guardo meses, hasta desencadenarlo otra vez.
Ese día con ánimo salí, y juro que olía a Montréal, es cierto, la vista, el tacto, todo puede mentir, pero la nariz no.
De nuevo pasé por aquél árbol de los sueños zumbantes, ya sus inquilinos se habían marchado o muerto con el aguijón postrado en un rostro infantil.
Quedaban los recuerdos de una simpatía mutua, pero también la tinta en las hojas se cansa, ya no es lo mismo, lo bueno es, que esa carta nunca llegó.