De la patria y otros errores, el descifrar patrias inciertas, ¡imposible! pestañar el ocaso y el frío en la tierra.
Lo cierto es que la patria de uno, va madurando dentro, no en la geografía, sino el vivir, por eso la patria es donde están los amigos; nacemos sin patria, pero se nos designa una, porque ni en la sangre está fluyendo, simplemente la patria es la vida que te vas bebiendo en el transitar de los días, encontrada o no.
Ser mexicano o guatemalteco, que más da, siento igual, y lloro de la misma manera, ¿si fuera boliviano mi pena sería más? El color, araucano, aimara o de aztlán podría estar graduado para la protección solar, pero me seguiría quemando así sin más.
La patria es aquí, son mis letras y las de los demás, mi patria estará donde conozca labios sin probar, la misma donde me canse de caminar, donde me rinda al no poder más, y donde me vuelva a levantar, la que yo elija y quizá después, otra será.
Lo cierto es que la patria de uno, va madurando dentro, no en la geografía, sino el vivir, por eso la patria es donde están los amigos; nacemos sin patria, pero se nos designa una, porque ni en la sangre está fluyendo, simplemente la patria es la vida que te vas bebiendo en el transitar de los días, encontrada o no.
Ser mexicano o guatemalteco, que más da, siento igual, y lloro de la misma manera, ¿si fuera boliviano mi pena sería más? El color, araucano, aimara o de aztlán podría estar graduado para la protección solar, pero me seguiría quemando así sin más.
La patria es aquí, son mis letras y las de los demás, mi patria estará donde conozca labios sin probar, la misma donde me canse de caminar, donde me rinda al no poder más, y donde me vuelva a levantar, la que yo elija y quizá después, otra será.
3 comentarios:
La patria, concepto etéreo, cuando la patria está en uno mismo.
Cierto, está en uno mismo, pero se oculta en el dormir de nuestra historia.
En estos lados, por la patria huachos reclutan huachos para venerar banderas de diferencia, entonar himnos prusianos y dar la vida por un puñado de tierra.
La amerindia amputada es por estos lados, una triste pesadilla de un iluso llamado Bolívar, del que nadie quiere hablar porque nos recuerda a nuestros vecinos y lo mucho que nos falta gas.
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