He borrado todas esas líneas que te escribí, hasta las más absurdas que hablaban de ti, cuando ni siquiera eran para ti, me he olvidado del fuego que consumió tu cara impresa en un cuadro junto a mí.
Y me he olvidado de ti, y de lo que he puesto en el papel al pensar, que sería de ti, me he cansado no de ti, sino de estos años sin saber de ti.
El no saber de ti, es no saber de mí, de las manos entrelazadas, las risas una y otra vez contadas, de tu ansiedad descansando en mi pecho y de tus labios refugiados en mi cuello.
Todo es sobre ti, y lo que dejaste en mi, siendo imposible saber otra vez de ti.
Siete años sin ti, sin mí.
Goyette
5 comentarios:
Ay suena muy triste.
Nada como el amor juvenil.
Oh Don Goyette, es lunes y un poema asi...
no debiera, don Goyette..
g
No debiera, pero es así.
Me disculpo.
Los amores de antaño... son un retrato melancolico pero necesario. Felicidades, me ha encantado. Fresas
Son retrato que queda en la piel.
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